Nun blüht er endlich, der kleine weiße Rosenbusch. Im Sommer hat er sich schwer getan. Nichts wollte gelingen. Wühlmäuse nagten an seinen feinen Wurzeln, die Äste waren so dünn wie Streichhölzer und jeder Wind schien ihn umzuwehen. Zaghaft reckten sich die zarten weißen Blüten in den Garten, prächtig sahen sie nicht aus, eher ängstlich und verkümmert.

Ausgerechnet jetzt im Herbst findet er in seine Kraft. Er trotzt dem Rauhreif und der Kälte, er treibt noch immer Knospen. Weiß strahlen die Rosenblätter im Licht der Sonne, und mit den bunten Blättern der Bäume misst er sich in Schönheit.

Beim Anblick des schönen Röschens fällt mir ein altes irisches Lied ein: „The last rose of summer“. Zusammen mit Freundin Susanne habe ich es oft auf der Gitarre gespielt und dazu den Text nach einem Gedicht von Thomas Moore gesungen, ungeachtet, dass wir von nichts als von Einsamkeit, Trauer und Tod singen.

Aber abgrundtiefe Melancholie kann auch wohltuend sein. Für mich zumindest.

Doch lest selbst:

Last rose of summer

Es ist die letzte Rose des Sommers, die allein blüht,
all ihre lieblichen Gefährtinnen sind verblüht und fort.
Keine Blume ihrer Art, keine Rosenknospe ist da,
um ihr Erröten widerzuspiegeln oder Seufzer für Seufzer zu geben.

Ich lasse dich, du Einsame, am Stängel schmachten.
Da die Lieblichen schlafen, schlaf nun mit ihnen.
So streue ich freundlich deine Blätter über das Bett,
wo deine Gefährtinnen des Gartens duftlos und tot liegen.

So bald mag auch ich folgen, wenn Freundschaften zerfallen
und aus dem strahlenden Kreis der Liebe die Juwelen fallen,
wenn wahre Herzen verwelken und die Liebsten fortgeflogen sind.
Oh, wer möchte diese trostlose Welt allein bewohnen?

The Last rose of summer

T’is the last rose of summer,
Left blooming alone;
All her lovely companions
Are faded and gone;
No flow’r of her kindred,
No rosebud is nith
To reflect back her blushes,
Or give sigh for sigh.

I’ll not leave thee, thou lone one,
To pine on the stem;
Since the lovely are sleeping,
Go, sleep thou with them;
Thus kindly I scatter
Thy leaves o’er the best,
were thy mates of the garden
Lie scentless and dead.

So soon may I follow,
When friedships deray,
And from Love’s shining circle
The gems drop away!
When true hearts lie wither’d
And fond ones are flown,
OH: who would inhabit
This bleak would alone.