Noch spüre ich die Hitze, streichelt mich der Meereswind, noch sehe ich die Frauen in ihren gelb-leuchtenden Bikinis, ein Eis schleckend, über die Strandpromenade staksen. Noch leuchtet für mich das Abendlicht, tunkt den Strand in Märchenglanz und verspricht die Stille der Nacht. Noch höre ich das Schwatzen und Lachen in den Cafes. Merkwürdig, diese Stunden zwischen dort und hier. Traumverloren bin ich immer noch am Meer.

Wer sagte, dass wir zu schnell reisen, der Seele keine Zeit lassen nachzukommen – auf die satten Eifelfelder, die kurz vor der Ernte stehen, hier im Abendlicht?

Ein Gemälde, irreal wie ein Traum, gefunden auf einem Flohmarkt in Madrid. Die Leinwand lag in einer Ecke, unbeachtet, scheinbar wertlos. Wir waren sofort interessiert. Diese Kinder: Skizziert erscheinen ihre Körper, die blauen! Gesichter aber sind präzise gemalt, gleichsam lebendig in einer verschwindenden Welt. Womit spielen sie? Was interessiert sie? Das Ding in den Händen gleicht einem altmodischen Handy, aber gab es zu der Zeit, als es gemalt wurde, schon Handys?
Fragen über Fragen. Die Allerwichtigste: Kennt jemand zufällig ihren Maler? Keine Signatur, kein Zeichen weist den Weg zu ihm oder zu ihr. Aber er erweckt Aufmerksamkeit. Kein anderes Bild im Haus zieht so viele Betrachter an, die traumverloren vor dem Ölgemälde stehen und sich fragen, wer sie wohl sind, diese Kinder und wo sie so selbstvergessen spielen. 

Eine Hand zupft am Bart. Aber was hat die Gabel oben am Ohr zu bedeuten?

Es ist schon erstaunlich, was Marta Minujín auf der Kasseler „documenta“ angerichtet hat: Da steht ihr „Parthenon of the Books“ und protestiert in riesigen Dimensionen gegen jegliche Zensur. Wer genauer hinschaut, entdeckt, dass dies bitter nötig ist, denn irgendwo ist irgendein Buch offensichtlich immer auf dem Index. „Harry Potter“ zählt dazu, Tolkiens „Herr der Ringe“ oder „Der Fänger im Roggen“.
Alles Nennenswerte an Literatur ist umschlungen von silbrigen Plastikbahnen, die die Bücher schützen und gleichzeitig offen legen für neugierige Blicke.
Gestern ist ein weiteres verbotenes Werk hinzugekommen. „Winnie the Pooh“, der ebenso niedliche wie einfältige Bär, der am allerliebsten Honig schleckt den lieben langen Tag, ist aus den sozialen Netzwerken Chinas verbannt worden, weil viele ihn mit ihrem Staatschef Xi Jinping verglichen haben.
Wer wütend oder gar enttäuscht ist, dass die Zensur selbst vor Kinderbuchfiguren nicht halt macht, mag sich trösten. Abends, wenn die späte Sonne ihre Strahlen auf die silbrige Haut des Parthenon schickt, wirkt das riesige Gestell so transparent, als hätten sich die Buchstaben längst im großen Weltgeist aufgelöst und selbständig gemacht – aller Willkür zum Trotz.